Dalla parte del tempo

Sonia cara,

ti senti felicemente Dalla parte del tempo, d’accordo: e questo già m’intriga non poco, perché in genere ogni poeta (o poetessa che sia), ama sempre sentire la propria produzione lirica, quasi fuori del tempo – dono per una categoria insieme dell’esistere e del pensiero che rifiuta steccati, canoni, misure… E non parlo del Tempo immaiuscolato a categoria filosofica, ma preferirei limitarmi a quella cognizione eternamente contemporanea dell’Esser-ci (oddìo, senza volerlo sto già citando Heidegger), del godere o soffrire, scriveva Pasolini, che già ci catechizza e assegna La religione del mio tempo…

Dalla parte del tempo , allora, cosa significa? Non pretendere che il proprio Ego riformuli od esiga un’ora legale “altra”, rispetto ai ritmi, alle cadenze, alle consuete, maldestre ubbie, o inesorabili, impertinenti (e annoiate) attese del vivere?… (Sempre il Tempo torna e si macera nella tua poesia, nella tua poetica: dal Tempo vuoto del 2013 – con cui da Tracce hai vinto lo “Scrivere donna”; a Un altro inverno del 2015: “La notte è il tempo del risveglio”)…

“Sì, la stanchezza / torna addosso la sera,” – confessi e intoni – “quando le finestre / sono aperte / i posacenere vuoti / e tutto al giusto posto / e non abbiamo / che i nostri gesti lenti / fatti di niente.”…

Gesti lenti fatti di niente … Curioso a dirsi, ma è già una dichiarazione di poetica, un dichiararsi insieme dimessi e vitali, caparbi ma con l’eleganza, giammai affettata, d’una suprema, sapienziale indolenza…

(Tu certo non la ricordi, una canzone splendida ma misconosciuta di Gino Paoli: “Indolence”… L’odore della tua indolenza stanca / il profumo mai finito / di una donna come te… / Ti muovi, mi sorridi pigramente… ).

Scrivi, impetri versi, “Abbracciando l’ombra del possibile”…

Brava… Doveva essere nell’aria… Pochi mesi fa il mio amico Sabino Caronia ha scritto insistite, cadenzate poesie neo-petrarchesche: La ferita del possibile…

Il possibile è fra noi, come gli Ufetti in libera uscita sulla Terra. Ma non troppi poeti se ne capacitano… Loro che sognano tutti d’essere orfici epocali, impegnati a rimisurare e rifare il lessico e la psiche stessa del Mondo…

È una poesia – invece – strenuamente e dolcemente inattuale, la tua: e per squisito paradosso, considero questo un buffo e caro titolo di merito, in un periodo come questo, che fa finta d’essere sempre interconnesso con tutto e su tutto, invischiato (ma non certo redento, né esorcizzato!) da sedicenti poeti presuntuosi di modernità, anzi di accelerato, esasperato modernismo, che si sentono – si spacciano – per progressisti nati, infebbrati (no, non come l’impennato, esemplare Pasolini di Passione e ideologia), e comunque temprati da un inesorabile, accanito impegno irrinunciabile, dentro il teatro (occupato) o il tempio (già crollato, bombardato) della Storia e di tutte le sue gesta maldestre…

Niente di tutto questo nella tua personalità, nonché bioritmo, eleganti e moderati… E neanche l’estetismo “alessandrino” (alla Penna, per intenderci!), di buttare tutto in massime eterne:

                  entro il dolce rumore della vita.

Oh, tu proprio no, cara Sonia: mai immagineresti – stando dalla parte del tempo – di mettere all’incasso belle e fastidiose cambiali d’egocentrismo, o di (in)quieto narcisismo affettato, sniffato di Lirismo…

La prima terzina di La cometa sembra l’anàmnesi conclamata d’una delusione; amorosa, usuale… è inutile, ozioso e ininfluente accertarlo (ozioso perché quel “tu” retorico potrebbe perfino mascherare il tuo proprio Io, dunque tu rivolgerti, incredibile dictu, proprio a Te Stessa:

                  Abbracciando l’ombra del possibile

                  ho vissuto il desiderio inespresso

                  e i tuoi vedremo e faremo.

Bello, quest’attacco affettuoso alla pigrizia più pigra della tua, ma senza il minimo risentimento, la minima acredine: anzi con un affetto inossidabile, giudizioso e caro… Il che è già un punto d’arrivo della saggezza, anche nei rapporti, nella vita e, giocoforza, nell’amore:

                  Non abbiamo visto, non abbiamo fatto.

                  Sei ancora lì, legato alla realtà apparente

                  e domandi alle stelle: sarà oggi, domani, tra un mese?

Che meraviglia: si parla di realtà apparente (distinguo direi leopardiano!) e niente affatto della realtà virtuale condita in tutte le salse dal più insopportabile giornalismo della notizia, dell’inchiesta, e finanche della depressione…

Domandi alle stelle … Ma di chi stiamo parlando? Oh, non del Canto notturno di un pastore errante dell’Asia… Stiamo parlando forse d’un buffetto amoroso pienamente ricambiato: oggi, domani, tra un mese?

Accadde domani era un celebrato film di René Clair, vagamente surreale, nel cruciale e terrifico 1944… Qui il nuovo secolo (e millennio) ha virato a tutti i giri di boa… Ma in realtà il c.d. Secolo Breve (cioè il ’900) ancora prosegue 18 anni dopo la sua fine, e forse è resuscitato secondo le scritture. Altro che breve: è un secolo interminabile! Già si riparla, in questi giorni pensa, della Guerra Fredda! Un conflitto di Spie…

Oh, Sonia, che perfida e squisita battuta da teatro intimista prestato alla poesia, quell’affilatissima (forse anche un po’ languida) sprezzatura: La mia cometa s’incammina altrove…

                  La mia cometa s’incammina altrove.

                  Stanca e fatta cenere, riprende la scia

                  e fugge da ciò che non è stato

                  verso il luogo dove, in qualche

                  modo, continuerà a brillare.

Stanca e fatta cenere … La tua cometa insomma sei tu medesima, che incarni le figure retoriche, una dopo l’altra, come seriche mises per una bella donna, anche in tempi di moda un po’ avulsa, sdoganata e dissipata al prêt-à-porter…

Il prêt-à-porter della Poesia è una delle cose più sciocche e melodramatiche degli ultimi anni, con questo corrivo e impostato “poetichese” che, davvero come un virus, un herpes che punisca le parti intime, s’infiamma on line, chiede insomma alla Rete rivalse intimissime e insieme epocali…

Ma… come suol dirsi?… Tutti poeti… nessun poeta…

Lasciamoglielo credere. Per molti, ahiloro, è una gasatissima ragione di vita.

La tua quiete, invece, che adorabile punto d’arrivo… Quel continuare a brillare (stai parlando della stella di turno o di te stessa?), ma così, senza crederci troppo, né agli astri né alla maiuscola, indolente Beltà di cui, volente o nolente, ti fai femminea ambasciatrice, direi interprete e fruitrice introiettata.

***

 

Ahiahiahi (ma in fondo che bello!): questo è Gozzano:

 

                  le cose che potevano essere e non sono state …

Insomma, Sonia, “ma che cosa mi dici mai” (così parlò Topo Gigio – per almeno una quarantina d’anni, eh sì, più popolare del Così parlò Zarathustra…), tu sei una crepuscolare e non lo sapevi?

Ecco, ti chiedo seriamente… Ma esiste un gruppo sanguigno della propria poesia? A-RH positivo – o negativo… Preparate la trasfusione… basta col vampirismo d’accatto del post-post-ermetismo, o peggio con la spocchia permanente delle neo-neo-avanguardie…

                  Io sono il tuo crepuscolo – non avrai

                  nessun altro crepuscolo al di fuori di me…

Scherzo. Ma il secolo l’ha già espresso, catalogato, glorificato perfino, questo dolce e caro vibrione… Marino Moretti… il povero Corazzini (ma lui era tisico, morì giovane)… Perfino il primo Palazzeschi, il primo Govoni… Moretti e Palazzeschi morirono vecchissimi. Da giovani, facevano i damerini a teatro, gli attor giovani – lo sapevi?

Ma vado a chiudere, non voglio rifilarti disquisizioni da critici on line, di quelli usa e getta, 10-15 pagine al giorno di digressioni sul Nichilismo del Nulla, o sulla coincidentia oppositorum dell’ossìmoro… Tautologie à gogo …

L’ossimoro permanente è già avvenuto ed esistito –: così Montale stigmatizzava Pasolini, che in un certo senso, giovane ed engagé, gli rubava la scena…

Ma Pasolini si poteva permettere tutto, anche i rimbrotti di Montale (o viceversa), perché sono stati due grandi poeti che hanno preceduto, e non saccheggiato lo Spirito del Tempo… Non sono stati dunque per niente Dalla parte del tempo…

Tu no, carissima, tu non hai velleità o pretese né tuttologhe né ermeneutiche e profetiche… di ridondante o esagitato lirismo à la page…

Tu ti guardi vivere, con pazienza, con rettitudine, senza la tristezza o il dramma lacerante che sacrificò, martirizzò la giovane Antonia Pozzi (che giustamente citi e riverisci); e t’autoironizzi, in fondo, con la stessa, più o meno inconscia verve medio-borghese che recitava, ammetteva la giovane Patrizia Cavalli, quando da ragazza, negli anni ’70, intonava: Le mie poesie non salveranno il mondo.

Aggiungo io: e nemmeno ingorgheranno i social…

Brava Sonia, inattuale (lo stesso aggettivo, reggiti forte, che Nietzsche usò per le sue Considerazioni inattuali, appunto, quando ancora amava Wagner, e chiedeva a quella grande musica di recuperare una civiltà tragica…).

Ma qui, oggi, bisognerebbe recuperare una civiltà consumistica e vieppiù tragi-comica: consumista, intendo, anche con la poesia… Buona o cattiva non possono essere le sue stesse “scuole” a doverlo dire, decidere… Non può, uno juventino, o un romanista, o un interista, decidere qual è il calcio migliore…

Sarebbe davvero una pessima boutade pseudo-sociologica… E tu reagisci sùbito in controtendenza psicologica:

                  C’è un luogo incantato

                  dove ci incontriamo.

                  Ho un corpo inerte da portare

                  al tuo cospetto, mente mia.

Beh, insomma andiamo a chiudere (to be continued… senza fine… à suivre… ad libitum)…

Il tuo libro strepitosamente inattuale, assolutamente non-moderno (ribalti perfino Rimbaud!), è invece misteriosamente bello, riuscito, calzante, struggente di melanconìa (non è la malinconia: è altra cosa!): diciamo pure Melanchólia…

Ogni bene allora per questa collana, anzi collier (e corollario) del Grigio che sembra tornare a dare finalmente colore alle bizze e ai travagli in progress della nostra amata poesia, non tanto fuori del tempo, quanto finalmente Dalla parte del tempo… In molte più che 50 grigie sfumature!

E che fatica essere collocati così, incollocabili eppure perfetti (e dolenti) d’Indolenza…

                  Ora che l’animo s’attarda

                  in rimembranze lontane

                  è bello ripensare a tutto questo

                  nell’approssimarsi d’un dolce tramonto

Mi piace anche ritrovare (mai tu lo sospetteresti!) una scheggia condivisa d’una poesia mia: “Luna di giorno”…

Che per la Sonia che sei, morbida e dolce, diventa (nella nuovapietas e religio d’un Avvento laico – Luzi dicevaAvvento notturno) “Luna mattutina”; bellissimo e originaletuo componimento, che è un compimento tuo: Luna mattutina:

                  È apparsa così, Selene, nell’aurora,

                  tra l’incerto celeste del cielo

                  e il tenue giallo di un sole esordiente.

Che sonetto bello e strano, come bella e strana, in fondo, è la tua poesia… Come una gonna d’antàn, plissettata ed elegante a iosa…

Non due quartine e due terzine, ma quartine e terzine alternate. Per meritare, accogliere e riscoprire (variando Penna:Una strana gioia di vivere) quell’intima gioia di vivere che fortuna ancora ci salva, ci esorcizza tutto: il virtuale e il reale, il digitale nato e l’ipersensibile… connaturato.

                  e riscoprire l’intima gioia di vivere

                  ancora felici, come i fanciulli spettinati

                  che oggi correvano al sole.

Ciao, Sonia. Un abbraccio a Te e a tutto quello che scrivi, senti, cullata dal lento eclissarsi di una luna impigrita.

“Indolence” forever. E mille auguri a Te, al tuo autoritratto in marcia di bella Luna mattutina…